La serie, capítulo a capítulo.

El último tramo es de ripio y la señal se corta justo cuando aparece la cabaña entre las lengas. Olía a leña antes de bajar del auto. El dueño nos recibió con un mate y una sola consigna: que la web se sintiera como entrar acá.

Tres días de trabajo con el río de fondo. Programábamos de mañana, cuando la luz entra de costado, y a la tarde caminábamos para pensar la estructura. La cabaña no necesitaba diez secciones: necesitaba respirar.

Terminamos con un sitio de una sola pantalla larga, galería que se carga sola a medida que bajás y un calendario de disponibilidad simple. Nada de ruido. Solo el lugar.

Naranjas, marrones y una lámpara de lava que nadie se anima a apagar. La casa entera es un set de 1974, y la dueña la cuida como tal. El desafío era claro: una web retro que no cayera en lo kitsch.

Trabajamos entre discos de vinilo y un tocadiscos que sonó las tres tardes. Sacamos la paleta directo de la decoración: los mismos naranjas, el mismo grano de las fotos viejas. La tipografía hace la mitad del trabajo.

El detalle que más nos divirtió: al abrir la página, suena un crujido de vinilo bajito. Sutil, opcional, apagable. Nostalgia, pero con buen gusto.

Un domo geodésico en el medio de la nada, lejos de cualquier luz. De día es un proyecto; de noche, un planetario. La web tenía que sentirse como acostarse a mirar el cielo.

Fondo negro por default, sin discusión. Tipografía clara, mucho aire. Las tres noches las pasamos midiendo cuánto podía moverse la pantalla sin marear: la respuesta fue "poquito, y que titile apenas".

El corazón del sitio es un mapa de constelaciones que parpadea suave, como el cielo real sobre el domo. Hipnótico sin ser pesado.

A las cinco de la mañana ya había niebla sobre el agua y alguien armando la caña en el muelle. Esta casa vive de la pesca, y la web tenía que tener el clima y el nivel del agua a mano, sin entrar a tres páginas distintas.

Pasamos los días entendiendo qué mira realmente un pescador antes de reservar: viento, presión, amanecer. Todo eso lo pusimos arriba de todo, en un solo vistazo.

Y como acá se cierra todo por WhatsApp, el botón de reserva ya abre el chat con el mensaje medio escrito. Menos fricción, más reservas.

Hileras de vid hasta donde llega la vista y un atardecer que dura una hora. La quinta tenía historia para contar, así que la web la dejamos que se desplegara despacio, como un recorrido entre las parras.

Tres días entre barricas pensando el ritmo: cada bloque aparece cuando llegás, no antes. La idea era que leer el sitio se pareciera a caminar el viñedo al atardecer.

El bonus que nos pidió la casa: un mini quiz de maridaje. Respondés tres cosas y te sugiere el varietal. Simple, pero la gente se queda jugando.

Trabajamos con la nieve cayendo del otro lado del vidrio y la chimenea prendida. A esta cabaña de ski llega gente de todos lados, así que la web tenía que hablar español, inglés y portugués sin marearse.

Lo más útil resultó lo más simple: un tablero con el estado de las pistas, arriba de todo. Si abrió, lo ves; si no, también. Tres días de invierno nos recordaron que la info clara gana siempre.

Ah, y sí: cae nieve en la pantalla. Discreta, porque nadie quiere que el cel sufra en la montaña.

Tablas apoyadas en la pared y viento que no para nunca. Esta casa de playa vive del surf, y casi toda su gente entra desde el celular, con las manos llenas de protector solar. Así que: mobile-first, sin excusas.

Los tres días fueron de olas al amanecer y código a la siesta. Probamos la galería en la playa misma, con el sol pegando, para asegurarnos de que se viera y se deslizara bien con el dedo.

El pronóstico de olas quedó arriba de todo, porque es lo único que un surfista mira antes de decidir. Lo demás, abajo, tranquilo.